Qué razón tuvo Borges, en uno de sus cuentos del futuro habla de Hitler, ese adelantado benefactor de la humanidad

Pues sí, ante la ola imparable de grises vejertos y el crecimiento de la población, quizás insostenible en los actuales modos y parámetros de nuestra existencia, la respuesta es Control de Nacimientos y Asistencia para una buena muerte.

En Inglaterra, avanzado país capitalista donde los gastos de mantenimiento de los vejestorios -categoría en la que aún no estoy, yo aún no, pero estaré: y Ud también, póngale la firma- en la cámara de los Lords -donde se sientan varios obispos y esa es otra ¡un cuerpo legislativo, y además con responsabilidades judiciales y ejecutivas, jodete Montesquieu! cuyos miembros son nombrados a dedo por los partidos políticos (no votados por la ciudadanía) e incluye algunos pocos miembros hereditarios y varios obispos, los obispos por sus cojones, claro, para eso llevan faldas, discuten ahora mismo una ley de Muerte Asistida -que en nada la harán obligatoria.

Uno de ellos este sonriente demonio negro, el obispo sudafricano Desmond Tutu, que sus negros se mueren a miles y millones pero no les da remedios anti-sida, porque cuestan caros.

Desmond Tutu plea for ‘assisted dying’ before historic Lords debate

Archbishop calls for ‘mind shift’ on right to die and condemns as ‘disgraceful’ the treatment of the dying Nelson MandelaDesmond Tutu: a dignified death is our right – I am in favour of assisted dying

Y por supuesto un ex- Lord Chancellor a favor de esto de liquidar viejos que dan gasto

(los ingleses de la clase aristocrática son geniales en inventar títulos, eso de Lord Chancellor viene a ser parecido a un casi Ministro de Justicia, pero no, y es que así causando confusión joden mejor a su propia gente, si quiere enterarse qué es un Lord Chancellor, un político nombrado por el Primer Ministro, acá en Wikipedia).

Assisted dying bill must not stall in Lords, urges former lord chancellor

Lord Falconer of Thoroton calls on supporters to vote down any attempt to pass wrecking amendment on sensitive issue

Estos caraduras dicen que es por el dolor, yo creo que es por el dólar, qué coño les ha preocupado nunca el dolor de la gente.

☼ Esto de dar una buena muerte va completamente en contra del Juramento Hipocrático, y el Aborto también.

Texto del juramento hipocrático clásico

Juro por Apolo, médico, por Esculapio, Higía y Panacea y pongo por testigos a todos los dioses y diosas, de que he de observar el siguiente juramento, que me obligo a cumplir en cuanto ofrezco, poniendo en tal empeño todas mis fuerzas y mi inteligencia.

Tributaré a mi maestro de Medicina el mismo respeto que a los autores de mis días, partiré con ellos mi fortuna y los socorreré si lo necesitaren; trataré a sus hijos como a mis hermanos y si quieren aprender la ciencia, se la enseñaré desinteresadamente y sin ningún género de recompensa.

Instruiré con preceptos, lecciones orales y demás modos de enseñanza a mis hijos, a los de mi maestro y a los discípulos que se me unan bajo el convenio y juramento que determine la ley médica, y a nadie más.

Estableceré el régimen de los enfermos de la manera que les sea más provechosa según mis facultades y a mi entender, evitando todo mal y toda injusticia.

No accederé a pretensiones que busquen la administración de venenos, ni sugeriré a nadie cosa semejante; me abstendré de aplicar a las mujeres pesarios abortivos.

Pasaré mi vida y ejerceré mi profesión con inocencia y pureza. No ejecutaré la talla, dejando tal operación a los que se dedican a practicarla.

En cualquier casa donde entre, no llevaré otro objetivo que el bien de los enfermos; me libraré de cometer voluntariamente faltas injuriosas o acciones corruptoras y evitaré sobre todo la seducción de mujeres u hombres, libres o esclavos.

Guardaré secreto sobre lo que oiga y vea en la sociedad por razón de mi ejercicio y que no sea indispensable divulgar, sea o no del dominio de mi profesión, considerando como un deber el ser discreto en tales casos.

Si observo con fidelidad este juramento, séame concedido gozar felizmente mi vida y mi profesión, honrado siempre entre los hombres; si lo quebranto y soy perjuro, caiga sobre mí la suerte contraria.

☼  Está claro que pasará como con el aborto, y ya veremos cuanto tardan en hacerlo obligatorio y cuando pases de cierta edad te den la pócima, ché, Unidad de Gasto !.

☼  PS. En cuanto pases de cierta edad o tengas alguna enfermedad incapacitante, te querrán matar.

Por tu propio bien, viste.

Algunos enfermos crónicos se han dado cuenta, y dicen que lo que necesitan es que les ayuden a bien vivir, no que les ayuden a bien morir:

I am terrified by Lord Falconer’s assisted dying bill – and so are the doctors who would have to act as suicide judges

I tried to commit suicide when I was 19. How tragic, you might say, so young and so unhappy. Yet if I tell you I’ve had a chronic illness since early childhood that is known for excruciating pain, for causing immobility and secondary – sometimes life-threatening – conditions, does that change your view of my suicide attempt?

I was unhappy and badly needed mental health support to treat depression. Sad to say that the standard response was to link my illness and disability automatically to my depression – and my “understandable” suicide attempt. There is a link, but not the one perceived by mainstream thought, medical or otherwise. I was stuck in an isolated dead-end existence within the family home, and as I wrote in the Guardian recently my mother was my only carer.

It felt like there was no chance of escape from a pointless existence; frustration dragged my depression into a downward spiral and I attempted suicide. I was in despair with barriers, with limits on personal freedom, and lack of independence – issues that can be alleviated by proper social care and the adaptation of physical boundaries.

Pain was, and is, a constant. But for the rest of my life I want to experience, to feel and to create as much as I can. I believe I am as valuable, with all my flaws and contradictions, as any other average human being. Yet the bill to legalise assisted dying – to be debated in the Lords on Friday – puts us on a dangerous road of devaluing disabled people. It frightens many; it frightens me.

Perhaps I’m overreacting. After all, much is made of the fact that Lord Falconer’s bill is only concerned with relieving the suffering of the terminally ill, people with less than six months to live – allowing doctors to assist in the individual’s death: an act of compassion to bring a comfortable death. Yet the media is already muddling the issue. In 10 years not a single person fronting the campaign for assisted suicide has been terminally ill with six months to live – but they have all been disabled.

We all want a comfortable death, don’t we? The velvet pillow moment, loved ones present at our bedside as we slip away peacefully. Yet surely it cannot be that the only comfortable death is a medically assisted suicide? I say assisted suicide, because that is what it is: a medic supporting an individual to take their own life.

Since the Death with Dignity Act in 1997 in Oregon, doctors have been able to legally assist patients with suicide. But it is interesting to note the results of a poll on the act: the main reasons for people using doctor-supported assisted suicide pan out as loss of autonomy (93%); decreasing ability to participate in activities that made life enjoyable (88.7%); and loss of dignity (73.2%). Pain and suffering are low on the responses.

Many disabled people – with life-limiting conditions or otherwise – are terrified of losing their social care and becoming “burdens” once more. Cuts to social care are drastic and the independent living fund, which enables severely disabled people (such as me) to live in the community is closing in 2016. The underlining of our worthlessness as a drain on the taxpayer seems omnipresent; the link is plain.

How would the enactment of the Falconer bill work if brought to our harassed NHS? The possibility for abuse threatens to be monstrous. I’ve been in the health and social care system for most of my life. As much as there are good and marvellous people, there are repellent ones: less than perfect families, carers with hidden agendas. The involvement of doctors to help you to kill yourself would make the policing of the act untenable. The leap of medical involvement crosses a line that many of us say is unacceptable and dangerous.

The bill also states that assistance to die will be given when it is seen “that the person … has a clear and settled intention to end their own life which has been reached voluntarily, on an informed basis and without coercion or duress”. Without coercion and duress. Can the two doctors as decreed in the bill – often strangers we see only once for 10 minutes if we’re lucky – truly make such a judgment, unravelling family dynamics that could hide subtle intimidation?

Suicide is legal, and so it should be. No one has been prosecuted for going to Dignitas – and while it remains illegal to assist suicide, legal guidelines allow discretion to protect loved ones involved in providing support. These principles allow for a safety net, and assisted suicide cases are looked at on a case-by-case basis.

We cannot bring hard-pressed NHS doctors into this equation, where the matter will never be examined independently. Much of the UK medical profession does not support such involvement. The British Medical Association is against it, along with the Royal Society of General Practitioners, who say such involvement would “be detrimental to the doctor-patient relationship”.

As an activist I want to rage, rage against the dying of the light, with every beat of my heart. I want assistance to live now; I want decent social care, left alone by government and not subject to cuts; and I want palliative care from doctors doing what the best of them do to the highest degree – helping me to live well.

The Samaritans’ 24-hour helpline is 08457 909090

¤ Un obispo reflexiona tras la enfermedad y muerte de su mujer -un obispo civilizado viudo, antes casado, no un obispo católico. Merece leerse.

Bishop issues assisted dying warning

John Inge, bishop of Worcester, says his wife’s death from cancer made him understand ‘chilling implications’ of bill

Legalising assisted dying will put unreasonable pressure on terminally ill people and their families, the bishop of Worcester says in an emotive article published in the Guardian.

Drawing on the experience of his wife’s death from cancer this year at the age of 51, John Inge said that after his experience that he could not support the proposal in Lord Falconer’s bill being debated today.

The bishop, an ally of Justin Welby, the archbishop of Canterbury, says his opposition is not based on religious grounds, but on concern for «the weakest and most vulnerable in society», such as patients with a terminal prognosis.

My wife knew she was dying – but she chose life

*

☼ Mientras escribo esto escucho  Ein deutsches Requiem, op. 45 de Brahms

☼  El cuanto tal de Borges

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Utopía de un hombre que está cansado

Jorge Luis Borges

«Llamola utopía, voz griega cuyo significado es no hay tal lugar.»
-Quevedo-  
No hay dos cerros iguales, pero en cualquier lugar de la tierra la llanura es una y la misma. Yo iba por un camino de la llanura. Me pregunté sin mucha curiosidad si estaba en Oklahoma o en Texas o en la región que los literatos llaman la pampa. Ni a derecha ni a izquierda vi un alambrado. Como otras veces repetí despacio estas líneas, de Emilio Oribe: En medio de la pánica llanura interminable. Y cerca del Brasil, que va creciendo y agrandándose. El camino era desparejo. Empezó a caer la lluvia. A unos doscientos o trescientos metros vi la luz de una casa. Era baja y rectangular y cercada de árboles. Me abrió la puerta un hombre tan alto que casi me dio miedo. Estaba vestido de gris. Sentí que esperaba a alguien. No había cerradura en la puerta. Entramos en una larga habitación con las paredes de madera. Pendía del cielorraso una lámpara de luz amarillenta. La mesa, por alguna razón, me extrañó. En la mesa había una clepsidra, la primera que he visto, fuera de algún grabado en acero. El hombre me indicó una de las sillas.Ensayé diversos idiomas y no nos entendimos. Cuando él habló lo hizo en latín. Junté mis ya lejanas memorias de bachiller y me preparé para el diálogo.-Por la ropa -me dijo-, veo que llegas de otro siglo. La diversidad de las lenguas favorecía la diversidad de los pueblos y aún de las guerras; la tierra ha regresado al latín. Hay quienes temen que vuelva a degenerar en francés, en lemosín o en papiamento, pero el riesgo no es inmediato. Por lo demás, ni lo que ha sido ni lo que será me interesan.

No dije nada y agregó:

-Si no te desagrada ver comer a otro ¿quieres acompañarme?

Comprendí que advertía mi zozobra y dije que sí.

Atravesamos un corredor con puertas laterales, que daba a una pequeña cocina en la que todo era de metal. Volvimos con la cena en una bandeja: boles con copos de maíz, un racimo de uvas, una fruta desconocida cuyo sabor me recordó el del higo, y una gran jarra de agua. Creo que no había pan. Los rasgos de mi anfitrión eran agudos y tenía algo singular en los ojos. No olvidaré ese rostro severo y pálido que no volveré a ver. No gesticulaba al hablar.

Me trababa la obligación del latín, pero finalmente le dije:

-¿No te asombra mi súbita aparición?

-No -me replicó-, tales visitas nos ocurren de siglo en siglo. No duran mucho; a más tardar estarás mañana en tu casa.

La certidumbre de su voz me bastó. Juzgué prudente presentarme:

-Soy Eudoro Acevedo. Nací en 1897, en la ciudad de Buenos Aires. He cumplido ya setenta años. Soy profesor de letras inglesas y americanas y escritor de cuentos fantásticos.

-Recuerdo haber leído sin desagrado -me contestó- dos cuentos fantásticos. Los Viajes del Capitán Lemuel Gulliver, que muchos consideran verídicos, y la Suma Teológica. Pero no hablemos de hechos. Ya a nadie le importan los hechos. Son meros puntos de partida para la invención y el razonamiento. En las escuelas nos enseñan la duda y el arte del olvido. Ante todo el olvido de lo personal y local. Vivimos en el tiempo, que es sucesivo, pero tratamos de vivir sub specie aeternitatis. Del pasado nos quedan algunos nombres, que el lenguaje tiende a olvidar. Eludimos las precisiones inútiles. No hay cronología ni historia. No hay tampoco estadísticas. Me has dicho que te llamas Eudoro; yo no puedo decirte cómo me llamo, porque me dicen alguien.

-¿Y cómo se llamaba tu padre?

-No se llamaba.

En una de las paredes vi un anaquel. Abrí un volumen al azar; las letras eran claras e indescifrables y trazadas a mano. Sus líneas angulares me recordaron el alfabeto rúnico, que, sin embargo, sólo se empleó para la escritura epigráfica. Pensé que los hombres del porvenir no sólo eran más altos sino más diestros. Instintivamente miré los largos y finos dedos del hombre.

Éste me dijo:

-Ahora vas a ver algo que nunca has visto.

Me tendió con cuidado un ejemplar de la Utopía de More, impreso en Basilea en el año 1518 y en el que faltaban hojas y láminas.

No sin fatuidad repliqué:

-Es un libro impreso. En casa habrá más de dos mil, aunque no tan antiguos ni tan preciosos.

Leí en voz alta el título.

El otro rió.

-Nadie puede leer dos mil libros. En los cuatro siglos que vivo no habré pasado de una media docena. Además no importa leer sino releer. La imprenta, ahora abolida, ha sido uno de los peores males del hombre, ya que tendió a multiplicar hasta el vértigo textos innecesarios.

-En mi curioso ayer -contesté-, prevalecía la superstición de que entre cada tarde y cada mañana ocurren hechos que es una vergüenza ignorar. El planeta estaba poblado de espectros colectivos, el Canadá, el Brasil, el Congo Suizo y el Mercado Común. Casi nadie sabía la historia previa de esos entes platónicos, pero sí los más ínfimos pormenores del último congreso de pedagogos, la inminente ruptura de relaciones y los mensajes que los presidentes mandaban, elaborados por el secretario del secretario con la prudente imprecisión que era propia del género.

Todo esto se leía para el olvido, porque a las pocas horas lo borrarían otras trivialidades. De todas las funciones, la del político era sin duda la más pública. Un embajador o un ministro era una suerte de lisiado que era preciso trasladar en largos y ruidosos vehículos, cercado de ciclistas y granaderos y aguardado por ansiosos fotógrafos. Parece que les hubieran cortado los pies, solía decir mi madre. Las imágenes y la letra impresa eran más reales que las cosas. Sólo lo publicado era verdadero. Esse est percipi (ser es ser retratado) era el principio, el medio y el fin de nuestro singular concepto del mundo. En el ayer que me tocó, la gente era ingenua; creía que una mercadería era buena porque así lo afirmaba y lo repetía su propio fabricante. También eran frecuentes los robos, aunque nadie ignoraba que la posesión de dinero no da mayor felicidad ni mayor quietud.

-¿Dinero? -repitió-. Ya no hay quien adolezca de pobreza, que habrá sido insufrible, ni de riqueza, que habrá sido la forma más incómoda de la vulgaridad. Cada cual ejerce un oficio.

-Como los rabinos -le dije.

Pareció no entender y prosiguió.

-Tampoco hay ciudades. A juzgar por las ruinas de Bahía Blanca, que tuve la curiosidad de explorar, no se ha perdido mucho. Ya que no hay posesiones, no hay herencias. Cuando el hombre madura a los cien años, está listo a enfrentarse consigo mismo y con su soledad. Ya ha engendrado un hijo.

-¿Un hijo? -pregunté.

-Sí. Uno solo. No conviene fomentar el género humano. Hay quienes piensan que es un órgano de la divinidad para tener conciencia del universo, pero nadie sabe con certidumbre si hay tal divinidad. Creo que ahora se discuten las ventajas y desventajas de un suicidio gradual o simultáneo de todos los hombres del mundo. Pero volvamos a lo nuestro.

Asentí.

-Cumplidos los cien años, el individuo puede prescindir del amor y de la amistad. Los males y la muerte involuntaria no lo amenazan. Ejerce alguna de las artes, la filosofía, las matemáticas o juega a un ajedrez solitario. Cuando quiere se mata. Dueño el hombre de su vida, lo es también de su muerte.

-¿Se trata de una cita? -le pregunté.

-Seguramente. Ya no nos quedan más que citas. La lengua es un sistema de citas.

-¿Y la gran aventura de mi tiempo, los viajes espaciales? -le dije.

-Hace ya siglos que hemos renunciado a esas traslaciones, que fueron ciertamente admirables. Nunca pudimos evadirnos de un aquí y de un ahora.

Con una sonrisa agregó:

-Además, todo viaje es espacial. Ir de un planeta a otro es como ir a la granja de enfrente. Cuando usted entró en este cuarto estaba ejecutando un viaje espacial.

-Así es -repliqué. También se hablaba de sustancias químicas y de animales zoológicos.

El hombre ahora me daba la espalda y miraba por los cristales. Afuera, la llanura estaba blanca de silenciosa nieve y de luna.

Me atreví a preguntar:

-¿Todavía hay museos y bibliotecas?

-No. Queremos olvidar el ayer, salvo para la composición de elegías. No hay conmemoraciones ni centenarios ni efigies de hombres muertos. Cada cual debe producir por su cuenta las ciencias y las artes que necesita.

-En tal caso, cada cual debe ser su propio Bernard Shaw, su propio Jesucristo y su propio Arquímedes.

Asintió sin una palabra. Inquirí:

-¿Qué sucedió con los gobiernos?

-Según la tradición fueron cayendo gradualmente en desuso. Llamaban a elecciones, declaraban guerras, imponían tarifas, confiscaban fortunas, ordenaban arrestos y pretendían imponer la censura y nadie en el planeta los acataba. La prensa dejó de publicar sus colaboraciones y sus efigies. Los políticos tuvieron que buscar oficios honestos; algunos fueron buenos cómicos o buenos curanderos. La realidad sin duda habrá sido más compleja que este resumen.

Cambió de tono y dijo:

-He construido esta casa, que es igual a todas las otras. He labrado estos muebles y estos enseres. He trabajado el campo, que otros cuya cara no he visto, trabajarán mejor que yo. Puedo mostrarte algunas cosas.

Lo seguí a una pieza contigua. Encendió una lámpara, que también pendía del cielorraso. En un rincón vi un arpa de pocas cuerdas. En las paredes había telas rectangulares en las que predominaban los tonos del color amarillo. No parecían proceder de la misma mano.

-Ésta es mi obra -declaró.

Examiné las telas y me detuve ante la más pequeña, que figuraba o sugería una puesta de sol y que encerraba algo infinito.

-Si te gusta puedes llevártela, como recuerdo de un amigo futuro -dijo con palabra tranquila. Le agradecí, pero otras telas me inquietaron. No diré que estaban en blanco, pero sí casi en blanco.

-Están pintadas con colores que tus antiguos ojos no pueden ver.

Las delicadas manos tañeron las cuerdas del arpa y apenas percibí uno que otro sonido. Fue entonces cuando se oyeron los golpes.

Una alta mujer y tres o cuatro hombres entraron en la casa. Diríase que eran hermanos o que los había igualado el tiempo. Mi anfitrión habló primero con la mujer.

-Sabía que esta noche no faltarías. ¿Lo has visto a Nils?

-De tarde en tarde. Sigue siempre entregado a la pintura.

-Esperemos que con mejor fortuna que su padre.

Manuscritos, cuadros, muebles, enseres; no dejamos nada en la casa.

La mujer trabajó a la par de los hombres. Me avergoncé de mi flaqueza que casi no me permitía ayudarlos. Nadie cerró la puerta y salimos, cargados con las cosas. Noté que el techo era a dos aguas.

A los quince minutos de caminar, doblamos por la izquierda. En el fondo divisé una suerte de torre, coronada por una cúpula.

-Es el crematorio -dijo alguien-. Adentro está la cámara letal. Dicen que la inventó un filántropo cuyo nombre, creo, era Adolfo Hitler.

El cuidador, cuya estatura no me asombró, nos abrió la verja.

Mi huésped susurró unas palabras. Antes de entrar en el recinto se despidió con un ademán.

-La nieve seguirá -anunció la mujer.

En mi escritorio de la calle México guardo la tela que alguien pintará, dentro de miles de años, con materiales hoy dispersos en el planeta.

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Para saber más

Texto del juramento hipocrático clásico

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Por Armando

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